Metamorfose

Lá dentro,

muito dentro de ti mesmo,

- nem sabes -

há muitos, muitos homens,

tantos,

talvez os homens todos,

num espaço em que não cabes,

ao abandono, a esmo

amarrados, mudos,

como lobos,

ou parados, castos

como santos,

espreitando os dias que hão-de vir,

farejando os rastos,

disfarçando enganos,

à espera de subir...

E numa hora certa, 

quando o contexto, a sorte,

a ocasião, a dor

algum deles desperta,

hás-de sentir rasgar o ódio

ou desenhar o amor,

e verás afinal,

que ser desconhecido,

existe em ti escondido,

atrás do baço, incolor,

homem formal,

adormecido.

[Tenho este poema comigo desde os 15 anos, escrito a computador e impresso numa folha daquelas de rolo, quando as impressoras ainda faziam um barulho de acordar o prédio todo. Sei que o usei para um trabalho do liceu e lembro-me perfeitamente da imagem que escolhi para o acompanhar. Guardo esse poema dentro do mesmo livro, que guardo desde os 15 anos. Nunca soube quem o escreveu. Não o identifiquei na altura, provavelmente porque não o sabia, mas adorei-o. Continuo a adorar este poema e de vez em quando lembro-me dele. Hoje lembrei-me. E lá estava ele, dobrado, dentro do mesmo livro, à minha espera.]